Скульптор

Он в камне видит не гранит,
Не мрамор, оникс или яшму,
Он слышит – глыба говорит,
И шепчет ей: «Да, ясно. Ясно!»

Сияние в тверди ну и что ж?
И просится скорей наружу
Он чувствует у камня душу,
И слышит его сердца дрожь!

Он перед глыбой с пикой встал –
Булыжник замер в ожидании,
Ведь он веками ждал и ждал,
Когда в него вселят дыхание.

Он не творит, а узнаёт,
Что было спрятано от взгляда.
Рельеф и форму придаёт –
Ему найти скульптуру надо.

Перед ударом замирал,
И днём и ночью в напряжении,
И проявиться помогал –
Тому, что жаждало рожденья.

Немного скраю, поперек,
Удар. Касание. — Изгиб!
А вот и профиль, жест, намёк
Внутри когда-то мёртвых плит.

Он просто сдёрнул покрывало —
Ведь в камне всё уже дано –
Там красота во тьме дрожала,
Просилась в свет давным-давно.

Пространство — будто монастырь,
Где каждый звук — почти молитва.
И редкий скол — как жизни быль,
И лишь любовь не позабыта.

И пыль, и крошка – дым горения
Вот – ритм, усилия, тревоги
И через камень, сквозь движения,
Он с вечностью вёл диалоги.

Он бросил взгляд и отошёл,
Всё! – Больше нечего убавить.
И форма, скинув груз времён,
Просила так её оставить.

Наверно, это было свыше,
Задачу принял – не мешал,
Он – просто камня зов услышал,
И молот в пальцах удержал.

Заснул тихонько в мастерской.
Всё. Совершенство создал;сь.
Не он ваял! – Кто он такой?
На грани солнце пролилось.