Письмо...

Наверно, ты писала лету,
О том, что год его ждала,
Ждала тепла, а его нету,
Ждать снова будешь у окна.

Наверно, ты писала маме,
О том, что чувствами живёшь,
Что часто занята делами,
Не замечая летний дождь.

Наверно, ты ему писала,
И в каждой строчке той тоска,
Как от одиночества устала,
Устала жить совсем одна.

Писала строки о погоде,
Любви, природе, о тоске...
В дневник рукой писала, вроде,
Писала все - самой себе...


Рецензии