На колокольне, где ветра гуляют,
Где небо синее, а облака плывут,
Стоит звонарь, и руки его знают
Мелодию, что в сердце оживет.
Он не поэт, не музыкант, не князь,
Но властелин над звоном золотым.
Его душа с металлом слилась,
И каждый удар – как вздох, как гимн.
Вот он берет за веревку рукой,
И колокол древний, могучий, поет.
Разносится эхо над спящей землей,
И сердце людское трепетом бьет.
То звон торжественный, то тихий плач,
То зов к молитве, то радостный гул.
Он знает все оттенки, каждый скач,
И в каждом звуке – жизни переул.
Он слышит шепот ветра, птичий крик,
И эхо прошлого, и будущий рассвет.
В его руках – священный этот миг,
Когда душа находит свой ответ.
Он не ищет славы, не ждет наград,
Его награда – звон, что льется вдаль.
Он – страж небес, он – колокольный брат,
И в каждом звуке – вечная печаль.
Звонарь
© Copyright: Дмитрий Пономарев Шатун, 2025
Свидетельство о публикации №125072502255
Свидетельство о публикации №125072502255
Рецензии