Пустует детская кроватка,
И погремушки не гремят.
Ах, вы, девчоночки-девчатки,
Когда ж приедете назад?
Живёшь в селе гостеприимном
Дней двадцать по календарю.
А я тоскую, и прости мне,
Что я печаль с тобой делю.
Что календарь — листки бумаги.
Нет чувств у них. Скажи, аллах,
Ну, почему же мы не маги
И не летаем на коврах?
Я приземлился б утром робким,
Пока вас с дочкой нянчит сон.
И по едва заметной тропке
Пошёл бы в поле — есть резон.
Нарвал цветов любых в овраге,
Ах, перед встречей пыл и страх..
Ну, почему же мы не маги
И не летаем на коврах?
4-5.06.1987
Письмо жене
© Copyright: Александр Прокофьев 5, 2025
Свидетельство о публикации №125072502130
Свидетельство о публикации №125072502130
Рецензии