В мой дом слетается птичья стая:
Я снова книгами обрастаю.
Их разнопёрый неровный строй
Встаёт на полки как на постой.
Беру любую, кормлю с руки –
И ветер дует с чужой реки,
Песок пустыни лежит у ног.
Я знаю имя, то имя – Бог:
Тревожит душу, зовёт, зовёт
Туда, где птица-мечта поёт,
В края, где память ещё жива…
В открытых книгах – слова, слова…
Живую с мёртвой смешав водой,
Мне платят книги за свой постой.
Домашняя библиотека
© Copyright: Игорь Гуревич, 2025
Свидетельство о публикации №125072501983
Свидетельство о публикации №125072501983
Рецензии