К молодому поэту или к себе, написано в 15-16 лет

Зачем, поэт, ты в славе ищешь радость, –
Неужто хочешь утопить свою ты младость
И погубить себя?!

Тебе ли нужен тот момент ужасный,
Когда злой ворон, над тобой кружась,
Метнётся вниз, и миг опасный
Сулит тебе оземь упасть,
Грозит тебе с мечтой проститься.
Но сможешь ль ты с судьбой смириться,
Избранник нежной красоты,
Достигнувший в гармонии блаженства,
В поэзии – предела совершенства
Столь трепетной младой души?

А центром став всеобщего вниманья,
Сумеешь ль убежать от суеты,
От смеха и непониманья,
От глаз, смотрящих на тебя со стороны
Как на безумное, нелепое созданье,
Влюблённое в свои мечты,
Влюблённое в свои страданья
С великой силою любви?

Увы, им не понять волненья,
Им не понять твою печаль,
Иль радость жизни, иль стремленья,
Иль воспеваемую даль.

Чужда поэзия их чувствам,
Увы, не каждому дано
В плодах великого искусства
Себя увидеть самого.

Прекрасен миг созданием творенья,
И тот велик, кто этот миг не променял,
Кто был рожден для вдохновенья,
А не для почестей, приветливых похвал.

И средь побед, и разочарований,
Когда уже навек остынет ум,
Над грудою стихов, над грудою страданий
Бессмертной славою возвысится триумф.

2004–2005