Мы живём, однако, странно: денег нету – не беда! Наводняет рестораны падших ангелов орда. Мечем бисер: где тут свиньи? Рассыпаем соль земли. Обнажённая богиня у пилона – ай-люли! Нам бы крылья – да пошире, нам бы память – да без слёз… Мы поэты, дебоширы, и на языке понос. Мы не ангелы, не черти – глюк божественных затей, и отпущено до смерти нам не так уж много дней…
Снова спор о смысле жизни – наливай да закуси! Наших мыслей дешевизну кто подхватит – гран мерси. Ищем-рыщем откровений в распечатках и в вине, и горит огнём сомнений муза в вечном бодуне. У подножия Парнаса расплодивши самострой, распевает гимн сарказма наш лирический герой. Наши души – как на блюдце. Нет прописки нам в раю. Нам не верят, с нас смеются – но нам это по… плечу!
Пустота на языке
© Copyright: Федорович Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125072407126
Свидетельство о публикации №125072407126
Рецензии