Пилигрим

По белой окантовке облаков
Гуляет ветер, лёгок и высок.
Он видел сотни разных городов,
И знает путь на запад и восток.
По белой окантовке облаков
Гуляет ветер, одинок и нем.
Он ищет пару подходящих слов,
Но остаётся непонятным всем.

Он трогал крыши стареньких домов,
Срывая листья с сонных тополей.
Он слышал шёпот тысячи шагов,
И видел свет далёких фонарей.
Он мчался над поверхностью морской,
Играя с пеной волн наперебой.
Он приносил прохладу и покой,
И уносил сомнения с собой.

Он гладил травы в солнечном полудни,
И затихал в прохладе у реки.
Он видел, как проходят жизни, будни,
И как сжимают люди кулаки.
Он пролетал над шумной автострадой,
Где каждый в клетке из своих забот.
Он был единственной моей отрадой,
Зовущей совершить переворот.

Он видел сны уснувших поездов,
И тайны, что хранит ночная тень.
Он был свидетелем чужих следов,
Стирая их, встречая каждый новый день.
Он проникал в открытое окно,
Касаясь штор, как будто невзначай.
Ему, наверно, было всё равно,
Шептать «прощай» или кричать "встречай».

А я смотрю наверх, где свет погас,
И где гуляет ветер-невидимка.
Он будто часть потерянных всех нас,
Как на стекле застывшая слезинка.
По белой окантовке облаков
Он чертит путь, невидимый никем.
И я готова следовать без слов,
Оставив груз неразрешённых тем.

Он помнит всё, но не расскажет вслух,
Как пахнет дождь на пыльном чердаке.
Как замирает в городе всё вдруг,
Когда звезда сгорает вдалеке.
Он знает боль несбывшихся надежд,
И лёгкость тех, кто всё сумел простить.
Срывая ткань изношенных одежд,
Он учит нас и верить, и грустить.

По белой окантовке облаков
Гуляет ветер, вечный пилигрим.
Свободный от законов и оков,
Он просто есть, никем не уязвим.
По белой окантовке облаков
Летит мой взгляд, пытаясь угадать,
Куда умчит он средь ночных миров,
Чтоб на рассвете всё начать опять.