Мы словно жили понарошку,
а умирали -
навсегда.
Судьбу
подброшу на ладошке:
там - слово "нет",
там - слово "да".
И привыкаешь, и несешь,
слепой -
как дождь,
немой - как семя,
в пустыню - боль,
на камни дрожь...
Над головой - петля да время.
А под ногами - лужи лжи.
И тени
набраны курсивом.
К чему мне жизнь?!
Ты напиши
меня,
о Господи,-
на синем...
Ты дал мне плоть,
и плоть - не ту,
прости,
и этот мир не годен...
Уже ли не было полотен,
а только -
СПАСЫ НА ПЛАТУ...
Мы словно жили понарошку
© Copyright: Путяева Ирина Петровна, 2025
Свидетельство о публикации №125072405680
Свидетельство о публикации №125072405680
Рецензии