Ищу себя, и вновь не нахожу
Среди развалин прожитых мной лет
Я в мыслях как по осени брожу
Пишу стихи, но в них покоя нет.
А в жизни как всегда везде спешу,
хочу догнать зачем-то этот век.
И крик души, не крик, а тихий звук,
неслышен, как невидим этот бег
Прости, что радости тебе не подарил
За трусость беспредельную мою
За то что не сказал, не говорил
За чувства коим волю не даю
Ещё прости, за то, что так живу
Что, толку нет, от жизни той моей
Прости, что не смогу уже вернуть,
того тепла, что подарила мне...
Прости
© Copyright: Семён Гуревич, 2025
Свидетельство о публикации №125072405354
Свидетельство о публикации №125072405354
Рецензии