Моя тревога

Моя тревога жрёт меня частями,
Деля на перекусы частых трапез.
Она владеет всеми областями,
Запутывая дактиль и анАпест,

Смущая строки и кривЯ словами,
Пронизывая суть самой собою.
А я, как жертва, недоумеваю,
Откуда эти промахи и сбои.

Как говорил психолог бездипломный,
Я поедаю суть не в тот желудок.
Там, где завЕдом уголок укромный,
Всегда мостИтся некто белогрудый,

Чубатый, дерзкий и претенциозный,
Которому всё мало, мало, мало,
Чтоб даже на самОм апофеозе
Я спотыкалась, падала, хромала.

Моя тревога - с целый мир размером,
Её поток нещаден, всеобъемлющ,
Ей не присущи светские манеры,
Она извечно просит хлеба, зрелищ

И очевидностей невероятных,
И доказательств моего паденья.
О, я прощалась с ней неоднократно!
Но для неё я - просто объеденье:

Податлива, болезненно тщеславна,
Стандартная заблудшая овечка!
Я перед ней нелепа и бесправна,
И каждый шаг - конфуз, провал, осечка.

Саша Ушакова, 24.07.2025