"Никто: не брат, не сын, не муж,
Не друг — и всё же повторяю:
— Ты, стол накрывший на шесть — душ,
Меня не посадивший — с краю"
Цветаева Тарковскому
Не пишется...
Ни двух, ни сот
Четверостиший...
С ладони слижется
Солёный пот,
К свече поближе...
Он - белый пёс-
Лист скомканный,
Как будто врос
И линий ломанный
Следит в них путь:
Там есть и твой
Впечатался ...На грудь
Упала ночь -
И чувства нет:
Рассудок - прочь;
Не тот ответ.
Забудь , прими,
Нет за столом
Опять семи...
Я напролом:
-Чужой прими.
Дом разбудить -
Она хотела,
Открой: разубедить ,
Та - не успела...
Не первая седьмая
© Copyright: Ольга Розалей, 2025
Свидетельство о публикации №125072400441
Свидетельство о публикации №125072400441
Рецензии