Озолотилась роща, увядая,
Березовой опавшею листвой.
И пришлый ветер северного края
Кружит её над здешней мостовой.
Здесь город мой, я в нем живу годами,
Встречаюсь с ним на этой мостовой,
И, торопясь, под стылыми ветрами,
Шуршу чуть слышно павшею листвой.
Куда спешу?– ведь век людской не долог,
Спросить себя мудрее поутру,
Но каждый раз, открыв глаза спросонок,
Я без ответа завтракать иду.
Зачем живу? – с налетом самоедства,
Жую как хлеб Печоринский вопрос.
Как мне понятна неразумность детства,
Как вкусен был неспелый абрикос.
Сегодня я лишь гость в холодной роще
Среди берез роняющих листву.
Хотелось мне, чтоб было всё попроще,
Как мир дерев одетых в бересту.
Чтобы не прятать чувства за словами,
И быть понятным тем, кто за тобой.
А та листва гонимая ветрами,
Пусть для поэта будет золотой.
Озолотилась роща, увядая...
© Copyright: Юрий Журалев, 2025
Свидетельство о публикации №125072403679
Свидетельство о публикации №125072403679
Рецензии