А иногда, отец мне говорил,
Что, это ж бабы, сын,
Не любят, когда к ним возвращаются.
И я, молча, оставлял этот разговор,
И шёл читать, какого нибудь Довлатова, Сергея.
Жалеть себя, и сочинять стихи, просто так, без всего и всех,
Как умею, как могу, как владею словом.
Ведь важно что-то говорить, вернее, отвечать.
И голову я поверну, к своему экрану,
А экран не полотно, а дисплей современного компьютера.
И напишу я в свой, телеграмм-канал.
О том, как мы с отцом похожи.
И не досматриваю я за ним сны.
Я просто, будто им же стал.
Б. Б
© Copyright: Илия Кочелевски, 2025
Свидетельство о публикации №125072400361
Свидетельство о публикации №125072400361
Рецензии