А иногда, отец мне говорил,
Что, это ж бабы, сын,
Не любят, когда к ним возвращаются.
И я, молча, оставлял этот разговор,
И шёл читать, какого нибудь Довлатова, Сергея.
Жалеть себя, и сочинять стихи, просто так,
Без всего и всех,как умею, как могу,
Как владею словом, ведь важно что-то говорить,
Вернее, отвечать, голову я поверну,к своему
Экрану, а экран не полотно, а дисплей
Современного компьютера, и напишу я в свой,
Телеграмм-канал, о том, как мы с отцом похожи.
И не досматриваю я за ним сны.
Я просто, будто им же стал.
Б. Б
© Copyright: Илия Кочелевски, 2025
Свидетельство о публикации №125072400361
Свидетельство о публикации №125072400361
Рецензии