Художник и природа

В тишине, где шепчет ветер,
Где рассвет рождает свет,
Он стоит, забыв о лете,
Ищет свой заветный цвет.
И кисть в руке, как продолженье мысли,
И холст – душа, что ждет огня.
Ведь он рисует, словно слышит
Лесную песню дивную, маня.

Он пишет природу, что дышит красотой,
Леса и поля, что зовут за собой.
В мазках его – солнце, роса на траве,
И шепот листвы, что звучит в голове.
Он пишет природу, что вечно жива,
И в каждом мазке – его душа.

Вот гора, что к небу тянет,
Снег на пиках, вечный лед.
Он ее в свой мир обманет,
И она на холст придет.
Речка быстрая, что в даль уносит,
Камни гладкие, вода.
Он ее в картине бросит,
Чтоб сияла навсегда.

Закат пылает, словно пламя,
Небо в золоте и пурпуре.
Он ловит эти краски, знамя
Счастья в сердце, в каждом штрихе.
И цветы, что расцветают в поле,
И деревья, что стоят стеной.
Он их пишет с чистой волей,
Дарит миру красотой.


Когда он смотрит на творенье,
И видит мир, что он создал.
И в каждом штрихе – вдохновенье,
И в каждом цвете – идеал