Интроверт

Я всё тот же интроверт, невозможно поменять,
Тишина — мой верный друг, не умею громко звать.
Люди — словно бы дожди: кто насквозь, а кто — мимо,
Я живу внутри себя, в этом мире нет иного климата.

Пальцы — как страницы книг, перелистываю дни,
Разговоры утомляют — слишком хрупкие они.
Пусть толпа зовёт во вне, где огни и голоса,
Но уютнее внутри, там, где спрятана душа.

Я не странный — сам собой, просто тише, чем поток,
Каждой фразе, как воде, нужен свой живой исток.
Не меняйте — не прошу. Я и сам себя лечу:
Интроверт не прячется — он просто бережёт свечу.

Я всё тот же интроверт, невозможно поменять,
Я умею лишь молчать — в этом тихая печать.
Не бегу от всех назло, не играю в чью-то роль,
Просто в шуме потерял и себя, и свою боль.

Мне не нужно сто друзей — хватит одного окна,
Где закаты, как стихи, забирают тишину до дна.
Где мечты не на показ, не для лайков и огня,
А как письма самому, что хранил внутри себя.

Да, я медленно горю — но в огне моём есть смысл.
Каждый взгляд, как луч луны, отражает мой эскиз.
Мир — не сцена, я — не гром, я не стану им кричать,
Я всё тот же интроверт. И не нужно меня менять.

Я всё тот же интроверт, тень на фоне бытия,
Я не в центре чьих-то снов, но живу внутри себя.
В каждом жесте — смысл немой, в каждом взгляде — диалог,
Где слова не говорят, а касаются, как ток.

Мне не нужен шумный зал, не нужны аплодисменты,
Моя сцена — это сны, не проклятия, не ленты.
Я умею быть один — не от боли, а от сути,
Где есть сердце — там и дом, даже если не приютит.

Иногда мне говорят: «Ты б открылся — и зажил!»
Но не знают, что внутри — океан, что прячет штиль.
Да, я тихий — но живой. Пусть не видно с первых слов,
Я умею быть собой, даже если не готов.

Понимать меня не нужно — просто рядом постоять.
Я всё тот же интроверт. И не стоит меня менять.

Я всё тот же интроверт — и, быть может, в этом суть:
Ведь не все идут вперёд, чтобы громко жить,мечтать.
Кто-то тихо, но с душой, зажигает свет в окне,
И неслышно, но всерьёз, говорит «держись» — тебе.

Мир не требует шума, если слышишь глубже снов,
Если ценишь тишину, как дыхание без слов.
Да, во мне немой прибой, да, во мне покой и страх,
Но весна приходит в грудь, даже в самых чёрных днях.

И однажды кто-то вдруг, без вопросов и игры,
Скажет: «Ты такой, как есть — и мне не нужны дары.
Ты как штиль перед грозой, ты как голос в тишине…»
И я тихо улыбнусь: значит, можно быть самим собой