Последний закат героя

 

Он лежал у моих ног, истекая кровью сквозь разорванную мантию. Толпа вокруг нас замерла — ни криков, ни камней, только предательский шепот ветра, подбирающего обрывки его хриплого дыхания. 

Я присел на корточки, чтобы лучше видеть его глаза. Все те годы погони, сражений, ненависти — и теперь они стали просто... мокрыми. Как у ребёнка, который не понял шутки. 

— Знаешь, что самое смешное? — я провёл пальцем по лезвию своего меча, смывая его кровь. — Они не бросились тебя спасать. Не закричали. Даже не кинули в меня гнилым овощем. 

Его губы дрогнули, пытаясь сложиться в привычное слово "справедливость". Я покачал головой: 

— Ты кормил их надеждой, а они предпочли сытость. Учил их быть сильными, а они выбрали удобные цепи. 

Последний выдох героя обжёг мне ладонь, когда я закрыл ему веки. 

— Вот и весь твой подвиг, — вставая, я бросил в толпу его разбитый медальон. — Теперь они мои. 

А потом развернулся и пошёл прочь — потому что настоящая победа всегда пахнет не триумфом, а гниющим идеализмом. 

P.S. И да, я специально оставил их в живых. Пусть помнят.