Тьма — вязкая, как тина.
Она стекает внутрь,
цепляется за кожу,
мысли путаются в корнях.
Ветви — скрюченные пальцы —
шуршат по мокрой куртке:
беги… или замри.
Шаг. Ещё шаг.
Мох глотает следы,
словно меня здесь не бывало.
Шёпот.
Листва? Зверь?
Сердце выстукивает
глухой тревожный ритм:
тук… тук…
Я зову себя —
или лес меня слушает?
Луна запуталась в ветвях,
бледный фонарь без памяти.
Я улыбаюсь:
здесь всё зыбко —
даже мой собственный страх.
Холод серебрит пальцы,
время замирает —
между вдохом и выдохом.
Тишина тянется за спиной,
чьё-то дыхание рядом.
Обернуться? Не двигаться?
Я — гость или изгнанник в этом лесу?
Лес собирает мои тени,
впитывает шаги.
Он ждёт?
Шепчет:
“Ищи выход…”
А если выхода нет?
Я делаю шаг в немую тень,
Где шепчет лес и всякий звук угас.
Пока стучит во мне сердца набат —
Я тут, я жив.
Я сам себе — и свет, и путь сквозь мрак.
Заблудился
© Copyright: Божен Сиянов, 2025
Свидетельство о публикации №125072307976
Свидетельство о публикации №125072307976
Рецензии