Чувства наши распяты
На задворках весны.
Но чисты ароматы
Тополя и сосны.
Знать не дано друг друга –
Боли цена высока.
Медленно движутся к югу
Пасхальные облака.
Прожиты катастрофы.
Вечность размером в век.
Сзади остались голгофы,
Русла высохших рек.
Позолотились ступени…
Ступай, Иаков, туда,
Где слышно ангелов пенье,
И тихо горит звезда.
С той звездой путеводной
Был ли хоть раз я свят?
И в пустыне безводной
Все бреду наугад.
Пасхальные облака
© Copyright: Антон Шитарев, 2025
Свидетельство о публикации №125072307313
Свидетельство о публикации №125072307313
Рецензии