Стихотворение, которое я очень ждала

И мой язык теперь другой.
Мои слова теперь едины.
Они все связаны тоской,
Что оборачивает спины.

Мои стихи теперь живые.
Хотя… такими были и тогда…
способными и в войнах выжить…
И умереть средь бела дня.

Я не пытаюсь выжить строчки
И не ищу в закате нежных слов.
Я страх от них свой вмиг отброшу
Не написать ни строчки про любовь.

Я знаю ямб, я знаю дактиль,
Я знаю рифму смежных строк.
И что же нужно мне, читатель,
Чтоб написать хоть строчку про любовь?

Чтоб эта строчка написалась,
Мне нужно лишь закрыть глаза.
Тогда все то, что год мешалось
Вновь встанет на свои места.

Средь букв появятся объятия,
Строфа обнимется с строфой,
И заиграют ноты счастья.
Строка, Любовь, покой? Покой.

И мне теперь не нужно больше,
Чтоб строчку вымолвить из рук,
Проплакать ночь, а лучше дольше
И разорвать бумаги утром вдруг.

Я помню болдинскую осень,
Что года три назад была.
Но знаю я, что сотни весен
И стих мой будет. Буду я.

И вот… глаза я закрываю.
Все то, что рушилось весь год
Вмиг стало вновь единым целым.
И вот та строчка про любовь.