Иной раз обида
заноет в груди,
Бессонницей очи
закрыть не давая,
Не знаю, то мы
выбираем пути,
А, может, пути
нас самих выбирают?
Шагаешь по свету
дорогой прямой,
И вот показался
вдали перекрёсток,
И сотня дорожек
как будто со мной,
А выбрать свою
даже очень не просто…
На склоне промчавшихся
кубарем лет,
На фоне усталости,
лёгкой одышки,
Сомненья ворчат,
упрекая вослед:
А вдруг повернул я
с него по ошибке?
Обида
© Copyright: Геннадий Ерин, 2025
Свидетельство о публикации №125072306872
Свидетельство о публикации №125072306872
Рецензии