Лоб расшиб,в пределе пусто,
Он искал в себе Христа,
илб хотя бы Заратустра,
но душа его пуста.
И не ищет больще смысла
В разговорах не о чем...
Два ведра и коромысло,
кот на печке калачЕм.
Промолчал и дело ладно,
не судил и не судим,
От раздумий то прохладно,
То тепло в его груди.
И строчил
какая жалость,
Сам себе строку к строке,
Не заметил как подкралась
Ночь в немыслимой тоске.
А перо скрипит и плачет,
Мышь сухарики грызет
И всего то это значит,
Что со сном не повезет.
Не законченная повесть
Не напишется уже,
То не мышь а злая совесть,
Грызла камни на душе.
...чай остыл, приломлен пряник,
пересохшие уста...
Без стакана подстаканник,
Словно совесть без хлыста...
Без стакана подстаканник
© Copyright: Евгений Васильевич Коростелев, 2025
Свидетельство о публикации №125072306832
Свидетельство о публикации №125072306832
Рецензии