Прощаемся. Хлопают двери,
Как выстрел. И кто-то убит.
А сердце: "Не верю, не верю!"
А разум упрямо молчит.
Как будто дописана строчка,
И автор устало вздохнул,
Поставил последнюю точку.
Домучил, дожал, дотянул
Тяжёлую рукопись, долго
Лежавшую грузом в столе.
Закончил буквально из долга,
Увязнув в своём ремесле.
А глупая повесть не знала,
Что автору в тягость была.
И каждая буква дрожала
И новой страницы ждала.
Прощаемся. Хлопают двери
© Copyright: Светлана Васильева 8, 2025
Свидетельство о публикации №125072306385
Свидетельство о публикации №125072306385
Рецензии