От зноя погибал росток пшеницы,
Один среди чертополоха да репья.
Как раненая, брошенная стаей птица,
Не дотянувшая немного до ручья.
Я взялся поливать поникший стебель,
Чтоб жизнь в него вдохнуть и доброту,
Пока не превратился в прах и пепел
И не утратил лучезарную красу.
Я позабыл, что сам давно — как рана,
Как этот зной, как выжженный песок.
Поверил — даже в самой мрачной драме
Таится жизнь, которой срок не прок.
Нас двое: он — в борьбе за небо,
Я — с пустотой, что выжгла небосклон.
Пшенице суждено стать ароматным хлебом,
А мне опять уйти — таков закон.
Росток пшеницы
© Copyright: Кот За Дверью, 2025
Свидетельство о публикации №125072306231
Свидетельство о публикации №125072306231
Рецензии
