Владимир Листомиров. The connecting line

Вольный перевод на английский язык:

I have read lots of books, but you cannot be read.
I have written a lot, but I couldn’t write you
'Cause you always appeared right before end,
Independent like shade that’s only seen by a few.

I have drawn on the wall the way right to you.
I’ve painted your hands on the frayed lists of book.
And I shivered by thought of the saddest review
That one day I might lose this incredible look.

Learnt the letters, I tried to create the words,
Taboo name was the only thing that I’ve got.
It seems, that love story was already lost
As my joy in the word was eventually locked.

Did I love you? Oh, for sure I did.
Not in the way that people like music and wine.
If I were an injury, you’d be a kit,
Between the life and the death the connecting line.

And I could’ve gone crazy from this kind of love,
Could forever escape this jail of myself.
So i promised, a novel is gonna be done
in which will be not a string about you left.

I was writing a lot. I was writing a day and night
And my novel became a long-lasting line of words.
That way 40 days have passed and eventually I
Understood it correctly. The ready novel it was.

But as I opened it, after taking a deep breath,
Felt new wrinkles in angles of tired and frowned eyes:
As on every page from the beginning to end
There was a name of yours, written a thousand times.



Оригинал: «Связующее звено» - Владимир Листомиров

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.

Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.

Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.

И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.

Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.

Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.