В глубине души там где рождается боль

Я не могу простить себя за то, как однажды ранила тебя.
Твои чувства были чистыми, а я — запутанной.
Мои ошибки — как лезвия.
Я так часто говорила слова, о которых потом горько жалела.
Слишком острые.
Слишком ранимые.
Слишком больно.

Я знаю, ты могла бы ненавидеть меня.
И, может быть, имела на это право.
Я предала — не только тебя, но и то, во что ты верила.
И с тех пор моё сердце ноет каждый раз, вспоминая.

Я надеюсь, что твоя жизнь сложится самым лучшим образом.
Даже если в ней не будет меня.

Я не забуду своих слов, произнесённых в ярости.
В те дни я наносила себе раны — физически, чтобы на теле было столько боли, сколько было в душе.
Я молчала.
Я замкнулась в себе, чтобы не ранить никого больше.
Особенно — тебя.

Ты учила меня быть мягкой.
Прощать.
А мне было трудно.
Я видела в людях ложь, издевки, презрение.
И всё равно училась — ради тебя — сдерживаться, быть сильной.

Однажды я подняла руку на того, кто причинил мне зло.
Ты сказала: «Не воюй.
Сделай врага — другом».
Я попробовала.
Мне было больно.
Я привязалась к тому, кто раньше унижал меня.
А потом он тяжело заболел.
Его жизнь повисла на грани.
Это был его путь.
Я простила его, но не забыла.

Я помню его слова.
Его касания.
Я помню, как он смотрел на меня, когда мне было двенадцать.
Это было не невинно.
Это было страшно.
Меня называли грязными словами.
Меня трогали, когда я отталкивала.

После этого я перестала быть «обычной девочкой».
Я стала той, кто носит толстовки с капюшоном,
Кто прячет тело, и своё лицо.
Кто берёт с собой нож — даже в душ.

Ванна, наполненная водой до краёв.
Кровь в воде — вместо слёз.
И тишина.
Я отключала чувства.
И резала.
Чтобы хоть что-то почувствовать.

Иногда мне казалось, я не переживу.
Однажды я потеряла сознание.
Тогда я поняла, что зашла слишком далеко.
Но даже тогда — никто не знал, что я чувствую.

Я хотела рассказать.
Но не умела.
Ты сказала, что меня не полюбят, если я буду грустной.
«Нужно быть весёлой, или дерзкой» — так ты говорила.
Но я не хотела играть.
Я хотела, чтобы кто-то понял.
Хоть один человек.
Почувствовал то, что чувствовала я внутри себя.
Каждый раз когда заглядывала внутрь и находила другого человека.
Который прятался за всеми своими масками, внутри себя.

Мой мир разрушился.
Я осталась в одиночестве.
И ушла глубоко внутрь себя.

С тех пор я стала писать.
В моих стихах — всё то, о чём я не могла говорить.
Каждая строчка — как выдох.
Каждая метафора — как перевязка на ране.

Я живая.
И я здесь.
А значит всё ещё жива.