В тёмном проулке, где смрад и туман,
Где крысы справляют свой мерзкий банкет,
Сидело Говно — местный злой атаман,
Хозяин парадных и всех туалетных кассет.
Оно хохотало, бурлило и пело,
Что мир — это грязь, и в грязи его трон,
И солнце на небе давно протухло, истлело,
И правду глаголет лишь карканье старых ворон.
Но в трещине камня, в пыли и окурках,
Дрожа от ночной ледяной наготы,
Жила сиротинка — в дешёвых ажурных
Лохмотьях фиалка, дитя красоты.
«Я сгину...» — шептала. Но тролль из помойки,
Увидев её, зарыдал в тишине:
— Как смеешь ты быть столь мучительно-стойкой
В моём идеальном, прекрасном говне?!
Фиалка
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125072305059
Свидетельство о публикации №125072305059
Рецензии