В окопах шепчут лишь тени,
на холодной земле,
где судьбы сплетаются в ленты
и усмешливо гаснут в огне,
ты смотришь
в небесные искры,
взвиваясь в грозы свинцового дня,
где мечты
исчезающие
на рассвете
звездами,
оставляют память
на руках,
что дрожат в поиске моего конверта.
Я слышу,
слышу грозу и резкий скрип резца,
мой любимый,
не бойся,
я слышу и тебя
– твою повесть, твою молодость,
среди останков товарищей
скованность.
И печалюсь за это,
и каждую божью ночь
ко мне приходит ночь
тугим, перебойным звоном
говорит
о том,
через что ты прошел,
через что придется пройти.
И я теплотой
беглонаписанных строк
согреваю в груди этот стон,
и прощая воровство нашей судьбы,
ожидаю скрипа
моей ветхой сломанной двери.
23.07.2025.
Письмо N. 12
© Copyright: Андрей Деревецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125072305036
Свидетельство о публикации №125072305036
Рецензии