В нас мало осталось мира.
Теологи душат душу,
Травят её на небо.
Канат пропитан эфиром
С обеда вино и хлеб
Кричат: еле слышно — «майна»,
И чуть слышнее — «вира».
Душа в атмосфере вязнет,
Ворчит: «Ну какого фига?!
Тяните обратно, чёрти,
Иначе я тут простыну!»
Теологи тянут обратно,
Канатами гнут кресты.
Им было и так понятно —
Что сожжены мосты.
Места — дефицит в небе,
Давно переполненно в край.
Теперь ещё пару столетий
Никто не увидит рай.
Но не теряя надежду
От заката и до утра
Остаётся болтаться между,
Как после жары — мошкара.
Между
© Copyright: Семен Овчаров, 2025
Свидетельство о публикации №125072304742
Свидетельство о публикации №125072304742
Рецензии
душа она легче каната
что держит обвивши кнехт
на согбенном пирсе причала
куда надевают крест
из южных широт и созвездий
к каким принайтован мир
но ты вознесся над твердью
и в тверди упёрся плит
не тех что на кухне варят
застиранное бельё
а те что быки и сваи
небесного ё-моё
разлитого океана
в котором лишь утонуть
для всех там хватает места
отправленным в скорбный путь
Игорь Нехаенко Одесса 27.07.2025 00:09 • Заявить о нарушении
что держит обвивши кнехт
на согбенном пирсе причала
куда надевают крест
из южных широт и созвездий
к каким принайтован мир
но ты вознесся над твердью
и в тверди упёрся плит
не тех что на кухне варят
застиранное бельё
а те что быки и сваи
небесного ё-моё
разлитого океана
в котором лишь утонуть
для всех там хватает места
отправленным в скорбный путь
Игорь Нехаенко Одесса 27.07.2025 00:09 • Заявить о нарушении