Зашитый сгусток семени, внутри помоев,
Затёкшим ликом проростёт сквозь боль,
Скользящим словом будет жить снаружи,
А люди будут пробегать, теряя ноги на полпути.
Земля проглотит тело, но слово поднимется дымкой, едва заметной,
Взмоет к низу и там останется мечтать,
А я присяду на скамейку, закурю
И выпуская дым, подумаю об этом.
Как хорошо я жил, да припозднился.
***
© Copyright: Константин Киренков, 2025
Свидетельство о публикации №125072304251
Свидетельство о публикации №125072304251
Рецензии