Лёд разбавит мой виски ядрёный
в отражении ауры ярко-красной, —
обездвижено, в узел плетёный
и обмотано лентой атлАсной —
всё, что было когда-то дорого.
Ты, наверное, тьмой сотворённый, —
страшный сон любого психолога.
Боль пульсирует меткой на теле,
разгоняя весь жар по бессилию.
Я готова погибнуть в расстреле
и послать бы к чёрту всю Библию,
обеспечив всех местом в партЕре —
будто кладбище рук в колыбели
из оваций в прожжённой пещере.
Из укусов на алых ключицах
вытекает весь свет от прилюдия, —
что во всех позабытых темницах
не умел совершать правосудие.
И уже давно не ослепляющий,
отражаясь пустОтой в глазницах, —
никого уже не опьяняющий,
на моих, разбиваясь, страницах,
по строфАм небрежно петляющий.
Всё равно уже не пригодится.
Плетёное безмолвие
© Copyright: Дэрин Эль, 2025
Свидетельство о публикации №125072303293
Свидетельство о публикации №125072303293
Рецензии