Пусть мысли умрут, отдаваясь зачем-то пустому листу,
против жизни бастуя.
Хотя я весь тут,
но я мыслю по скомканному существу,
даже не существуя.
Возросший в сто крат,
нерожденный, невидимый. Жизнь — игра,
величава награда —
начальная правда,
поэтому я не вернусь никогда,
хоть и тянет обратно
в заезженный сон,
первородное мной сотворенное зло,
в коем плещется сома,
ныряя в лассо
бесконечных аддикций, тяжёлых красот,
хотя все невесомо.
И рядом и сплошь
мысли, что я подумаю чуточку позже
с пустого в порожнее.
Чувствую кожей,
что я воплощусь там, где дождь
из огня — ничего невозможно.
Пустоты на вкус,
будто брошенный из головы первозданный космический мусор.
Процессор не грузит.
Я мыслю, а значит, я сгусток иллюзий.
Реальных иллюзий.
23.07.2025
Солипсизм
© Copyright: Титкин Евгений, 2025
Свидетельство о публикации №125072302507
Свидетельство о публикации №125072302507
Рецензии