Осколки памяти былого

Ты продолжил нить моих сомнений,
Ты ветер, что качает тень. 
И в каждой букве отзвук открытий,
В каждом звуке новая ступень. 

Я вновь иду, но путь мой не изжитый, 
И я пишу, чернила  словно дым. 
Между строк  провал, где сердце здесь разбито,
Но голос стал теперь неудержим. 

И все слова горят, как  будто свечи, 
И дай мне слог, что режет, как броня. 
Пускай мой стих он щит, а не  предтеча,
На той войне что длится  для меня.

Когда последний лист остынет, 
И замолкнет шорох новых строк — 
Тогда пойму что в бездне не погибнет 
Тот стих  что в высь меня вознес.

Тот корешок от книг что спас сгорая,
Стал корнем в почвах откровений вековых.
Из пыли строк, из тьмы веков забвений,
Взнесся я над пропастью богов.

Я семя, брошенное в ночь, 
Где буквы ливни, слог лавина.
Но если мир рассыплется во прах, 
Мой стих останется от ныне.

Он будет шепотом в щели, 
Где тени спят в дали глубокой.
Где время стынет, как река, 
А память вечность у порога.

И если кто-то в тьме прочтет,
Мои слова иль вспомнит рифму.
Не я, не ты — но свет сквозь тьму, 
Напомнит миру святость мысли.