Там, среди полок старых книг,
Средь призраков былых поэтов,
Забился ненаписанный мой стих,
Как тень забытого сюжета.
Он был, как яркий, острый штрих,
Как ночь прохладная средь лета,
Как шум прибоя, что затих,
Как что-то канувшее в Лету.
Он был, как молодости крик,
Огнём горевшей сигареты,
Как острый и холодный штык,
На счастье брошенной монетой.
...Я слов не помню, помню страсть,
В глазах горящую огнями,
Губ девичьих святую сласть,
Любовь, играющую с нами.
Я пыль стряхну с тех полок старых,
Быть может мысль ту отыщу,
Средь дней тех радостью усталых,
А не найду - так погрущу...
Там, среди полок старых книг...
© Copyright: Сергей Папсуль, 2025
Свидетельство о публикации №125072301045
Свидетельство о публикации №125072301045
Рецензии