О той прекрасной

В обитель скромную мою,
Где книг и дум царил покой,
Явилась гостья, снов виденье
И изумруд в глазах ее сверкал огнём.

Её улыбка – вздох вселенной,
Лишь трепетание звездных сфер.
И голос, тайны шепчущий напевно,
О колдовстве, о силе слов стиха.

И душу, прежде робкую, усталую,
Пленила, словно узника судьбы.
И началось мое возрождение,
Возвышенный агат, податливый и чист.

И той борьбе за слово, за стиха полет.
Забыв про горечь, я творил безмерно,
И иллюзия счастья к нам идёт,
И сердце от восторга замирало верно.

Но час пробил, и с рассветом тая,
Она ушла, оставив только тишину.
Я сдался тьме, в отчаянии взывая,
Желая смерть, превыше всякого ума.

Надеялся на милость, на прощенье,
Но истина глупа, и нет пути обратно.
Лишь пустота, и видимость сомнения,
И в сердце - стылый пепел тех услад.

И вот стою, разбит, покинут, нищий,
Поэт, чьи песни стали шепотом одним.
И лишь она, как призрак вечно ищет,
В душе моей, где мир был прежде нерушим.

Звучит печаль, как колокол далекий,
И стон души, потерянной во мгле.
И кажется, что мир навеки строгий,
Не даст забыть о том пресном дне.