Лето. Июль. Дожди.
Всё! Урожай не жди.
Стукнуло 70. Грустно.
Стих сочиняю. Устно.
Сводки. Война. Всё возможно.
Сердце стучит. Тревожно.
Санкции и ракеты.
Запад строчит пакеты.
Трамп. Урсула. Зеленский.
Вот ужас и страх вселенский.
На психику давит это:
Наша хрупка планета!
Что-то готовят ляхи,
Турки и нетаньяхи.
Что скажет Всевышний Автор:
Будет ли это – «завтра»?
Год 25-ый. Отметим.
Что мы оставим детям?
Может, собрать баулы?
Прут кишлаки, аулы.
Затихли. «Качают мускул».
А я здесь хозяин? Русский.
В истории случай не редкий.
Вы уж, простите, предки!
Кто-то, забыв про Иго,
Уже на Майдане прыгал.
И, не заметив разницы,
Молился цивилизаднице,
Шута посадив на троне.
А мы ждём атаки дронов.
Лето. Последние сводки.
Есть, за что выпить водки:
Богатыри не прогнулись!
Лишь бы они вернулись.
Лето. 2025. 1 часть
© Copyright: Вячеслав Сигачев, 2025
Свидетельство о публикации №125072207282
Свидетельство о публикации №125072207282
Рецензии