Загадка поэта

Ты ключи подбирала к поэту без спроса...
Забывая, что он никакой не сундук...
Он не дверь от кривого сарая, где просо
Сохраняет злой барин на будущий круг!...

Ты крутила ключи то налево, то вправо...
То поглубже засунуть пыталась в него...
Со стальным оголовком, то с загадочным сплавом,
Всё пыталась раскрыть, но увы ничего!..

Он ж стоял неподвижно - ни холодный, ни тёплый...
Не кривой, не большой - а стандартный поэт...
Голубые глаза... Галстук серый потёртый...
На спине отпечаток от чьих-то штиблет...

Пиджачок не моднячий, но ему по размеру!...
Две заплатки в локтях... и пенсне на носу...
Не худой и не толстый, а упитанный в меру...
В двух лаптях на ногах, что носил набосУ!...

Он казался тебе деловитым и умным...
Прозорливым и чутким на все времена...
Но фривольным в делах... и в желаньях - минутным...
Да из женских коллекций вёл свой счёт в именах...

А он был не таким... Никаким ловеласом...
Не блистал красноречьем, на балы не ходил...
Он был просто поэт... Да, увы синеглазым...
Потому вызывал он у дам страстный пыл...

Те его восхваляли, неподдельно лукавя...
Ликовали от каждого слова его...
Что ему ни один из поэтов неравен,
Что ему те верны... ждут его одного!...

И ключи все ломали о его неприступность...
Ни одна не смогла приоткрыть его суть...
Называть стали просто похабник, безумец...
И его не коробило это... Отнюдь!

Он подшпОривал лошадь на позднем закате,
Одевался теплее... И с луной говорил...
Был с берёзой пушистой во всём деликатен...
От природной красы набирался здесь сил...

Тосковал по бескрайним просторам и вёснам!
И с глазами мальчишки в округе бродил...
Преклонялся высоким, как горы, он соснам...
Но и изредка в храм... и к могилам ходил...

Тут ему открывалось иное...
Он о вечном при камне надгробном молчал...
Постояльцам завидовал в полном покое...
И за то, что нашли здесь надёжный причал...

Он поэт... Может странный... С тобой я не спорю...
Но ключей отыскать не подвластно тебе...
Если хочешь помочь ему... выпусти в волю!
Он признается сам в своей сладкой татьбе!...

Он ворует не души... не деньги... не силу...
Не присвоит себе, что дарует Земля...
Он лишь пишет пером в своих строфах о милых,
И о том чем богаты на селеньях поля!...

Он рисует изгибы красавиц, чудовищ!
Даже цвет от рябины запишет в стихах...
Для него это всё есть, что кладезь сокровищ,
Что скрывает до смерти в своих сундуках...
22.07.2025 - 22:10