Не тот поэт, кто рифмы подбирает,
Как для венка осенние листы,
И хладным блеском слога щеголяет,
Не зная чувственной и жгучей наготы.
Поэт — кто душу вывернул наружу,
Кто жил в строке, и плакал, и любил,
Кто вынес боль, и одиночество, и стужу,
И в слово жар сердечный свой вложил.
Пускай его наряд не так уж ярок,
Пусть слог порою прост и неискусен,
Но этот стих — божественный подарок,
И потому он вечен и искусен.
Не в рифме суть
© Copyright: Уляновский Олег Станиславович, 2025
Свидетельство о публикации №125072206542
Свидетельство о публикации №125072206542
Рецензии