Кинцуги

Жизнь моя — разбитая посуда,
Склеена небрежную рукой.
И сказать о прошлом очень трудно,
Ведь каждый шов был заполнен пустотой.

Каждый шов хранит немую драму,
След от боли — тёмный и густой.
Я несу несовершенство прямо,
Не заполняя трещины виной.

Жизнь, как Кинцуги — узор печали,
В трещинах сокрыта красота.
Я знаю, красоту не замечали:
«Простой сосуд, внутри лишь пустота».

Не дефектом, но особым даром —
Признаком искусства и судьбы.
Кто-то станет тихим ювелиром
Этой странной, хрупкой красоты.

Кто-то примет все мои иголки,
Каждый след и каждую вину,
И в руках, держа те осколки,
Скажет: «Я тобою дорожу».

Я живу, скреплённый нитью тонкой,
Не жду того, кто в тишине меня поймёт:
Ценно то, что склеено с осколков,
А совершенство в жизни не живёт.

Люблю того, кто трепетно и нежно
Примет мои шрамы и края,
Кто не испугается небрежно
Склеенного прошлого меня.

Кто сумеет трещины принять,
Кто в изломах видит глубину,
Тот способен сердцем осознать —
Я несовершенством и живу.