15. 07

птенчик,

миллиарды звезд сошли на нет
с тех пор, как мы с тобой на ты.

в раю искусства не будет, да и черт с ним. нас ждет лимб, но в моей руке будет твоя, и это слаще любой картины, ведь в любви будет истинная красота.
я обещал написать тебе много писем, и я очень хочу думать, что когда-нибудь я смогу читать их тебе перед сном. если честно, я не особо оптимистично настроен, и даже сейчас, выводя эти буквы по бумаге, пытаясь в голове обдумать, что буду делать, когда все подойдет к концу. но ты обещал не бросать слов на ветер, а верить тебе мне хочется больше, чем учиться на ошибках.

я чувствую себя запертым в четырех стенах, но они прозрачны и пока я бьюсь головой в попытке вырваться – для окружающих я лишь смешной мим. они протягивают в мои стены руки, лохматят мне волосы и поддерживающе хлопают по плечу. но я бьюсь о стены в надежде выпорхнуть и понестись ветром по верхушкам деревьев, кольбельными из чужих уст и перебоями походных гитар. посетить каждый уголок планеты, выслушать тысячи тональностей чужого смеха, перехватить множество слез с щек, и долететь до твоей квартиры. и когда я спутаю тебе волосы спонтанным порывом, то решу, что наконец-то дома.

я не знаю на конце которой радуги искать свободу, но я знаю, что надо научиться видеть красоту. и если "жизнь красива, как букет крапивы в раненой руке", значит что-то в ней есть и куда-то смотрел Христос, пытаясь разглядеть то, чего я, пока что, не могу. и я почему-то уверен, что когда в моих глазах будет достаточно любви для смирения, я буду абсолютно свободен и от пальцев ног, до кончиков волос, буду ощущать отсутствие цепей и стен. и вот тогда я стану ветром. свободным и счастливым.

ветер.