Три года, немой, подбираю слова,
И горло болит от несказанных слов,
А хочется - дудочкой, как крысолов,
Тихонько до боли коснуться едва.
Неложно.... Без пафоса - просто и ясно,
Сказать о простом и понятном вдвойне:
О жизни и смерти, о гнусной войне,
О всём, что сегодня - пожароопасно.
И нет ничего - только горсточка слов,
Ещё не замаранных слизью речей,
Немного - ничьих, словно воздух - ничей,
Не новых, как мир, что и вправду не нов....
Но.... Как я скажу? Да и - кто я такой? -
Чужой для ослепших от горя и зла,
Годящийся, разве, на должность козла,
В пустыню гонимого гордой рукой....
Чужой.... У меня нет ни права, ни слов,
Есть только молчанье и гневная боль,
И бешеный стыд - безнадёжно немой.....
И всё-таки - мой......
.........и всё-таки - мой....
...................и всё-таки - мой.....
Замолчи, Крысолов!.........
***
© Copyright: Михаил Фафанов, 2025
Свидетельство о публикации №125072205672
Свидетельство о публикации №125072205672
Рецензии