Поэт и сосед Фома

Поэт и Сосед Фома
(басня)

Поэт, в твореньи неустанный, Варил стихи — густые, странные. То с перцем рифмы, то с лавром метафор, То с солью смысла, то с дымком аллюзий.

Сосед Фома — читатель страстный, Сидел у плиты, как гость постоянный. — «Ах, как вкусна твоя уха! Ещё! Ещё! Не жди стиха!»

Поэт старался, не жалея ложки, Писал и утром, и в ночном окошке. Но вскоре Фома стал ворчать: — «Что-то пресно. Надо бы поддать!»

Поэт в ответ: — «Ты ж сам просил без меры! Я ж не конвейер, не машина, не химера. Стихи — не суп, чтоб каждый день варить. Им нужно время, чтоб внутри созреть.»

Фома фыркнул: — «Ну и ладно, молчи. Пойду к другому — там кипят ключи!»

А поэт — в тишине, как в храме, Слово вынашивал, как пламя. И когда стих родился вновь, В нём была и соль, и боль, и любовь.

Мораль:
Читатель — не желудок, а душа. Стихи — не пища, а тишина. Кто хочет смысла — пусть подождёт. А кто спешит — пусть прозу жуёт.