Поэт и сосед Фома

Поэт и Сосед Фома
(басня)

Поэт, в твореньи неустанный,
Варил стихи — густые, странные.
То с перцем рифмы, то с лавром метафор,
То с солью смысла, то с дымком аллюзий.

Сосед Фома — читатель страстный,
Сидел у плиты, как гость постоянный.
— «Ах, как вкусна твоя уха!
Ещё! Ещё! Не жди стиха!»

Поэт старался, не жалея ложки,
Писал и утром, и в ночном окошке.
Но вскоре Фома стал ворчать:
— «Что-то пресно. Надо бы поддать!»

Поэт в ответ:
— «Ты ж сам просил без меры!
Я ж не конвейер, не машина, не химера.
Стихи — не суп, чтоб каждый день варить.
Им нужно время, чтоб внутри созреть.»

Фома фыркнул:
— «Ну и ладно, молчи. Пойду к другому — там кипят ключи!»

А поэт — в тишине, как в храме,
Слово вынашивал, как пламя.
И когда стих родился вновь,
В нём была и соль, и боль, и любовь.

Мораль:
Читатель — не желудок, а душа.
Стихи — не пища, а тишина.
Кто хочет смысла — пусть подождёт.
А кто спешит — пусть прозу жуёт.