Взрыв

Я захожу в бар в надежде выпить, между дел, чашечку кофе. Или пусть даже что-то более глобальное: еду за рулём по делам или разговариваю с кем-то. И абсолютно всё на тысячу процентов в этом моменте прекрасно. Мне, без ложного, нравится эта моя жизнь. И эти люди вокруг. И я улыбаюсь. А незнакомцы говорят мне: вы светитесь.
  Но, сначала незаметно, а потом по нарастающей, я начинаю задыхаться, схлапываться изнутри. Становлюсь взрывом, только наоборот. Я в этот момент больше без прикосновений к тебе не могу. Во мне, как в воздушном шарике, всё закончилось. Был сначала шарик полный кислорода. А потом дух потихоньку испускался, испускался и испустился.
  Мне нужно остановиться, пусть даже этого никто не заметит. Закрыть глаза, пусть даже они и останутся открыты. И услышать как срабатывает гулким щелчком защёлка, когда я переступаю порог твоего дома и говорю: «Привет».
 Всё, что угодно может происходить вокруг. Только я на самом деле уже не здесь, не в этом месте. Пальцы могут набирать на клавиатуре бегло текст, а я мою руки в твоей ванной, потому что ты сказал мне: «Марш мыть руки!». А ты уже целуешь меня, дышишь влажно мне в шею, прижимаешься ко мне сзади, и говоришь: «Я скучал. Я так скучал…». И спрашиваешь: «А ты скучала? Расскажи, как ты скучала».  И я вспоминаю как я взрывалась, только наоборот. Как в долю секунды сжималась и сворачивалась моя плоть, потому что я так скучала, что просто умирала до клинической смерти и воскрешалась, потому что чувствовала как ты прижимаешься ко мне сзади и дышишь в шею.
  В моей вселенной такие реальности. Миры, в каждом из которых я могу выжить только соблюдая баланс. И чтобы не умереть от любви, мне нужно иногда умирать от любви, чтобы потом бесконечно умирать от любви. И так выжить. Пока защёлка за моей спиной снова не  защёлкнется и ты не скажешь мне: «Я скучал. Я так скучал. А ты скучала?»…