Я полюбил своего убийцу,
Задыхаясь, когда он меня душил.
Я улыбался, и любить себя просил —
Сквозь кровь и страх — я был ему как спица,
Что держит плоть на нитях из могил.
Он шепчет: "Тише, ты же мой..." — и давит,
А я в блаженстве глотаю тьму.
Я не борюсь — я будто сплавлен
С его тенями, в его чуму.
В его глазах — нет ни жалости, ни силы,
А я влюблён, я кроток, я святой.
Он режет болью — мне же это мило,
Я обретаю в смерти — свой покой.
Спи, моё горе
© Copyright: Данил Раневский, 2025
Свидетельство о публикации №125072205268
Свидетельство о публикации №125072205268
Рецензии