Творческий кризис

Не было равного на сцене
Певцу – лихому скакуну,
Но заподозрил он в измене
Поклонницу – Деву-Луну.

Сгустился сумрачный туман…
Она сбежала из дворца…
Закончен длительный роман…
Творческий кризис у певца…

Он был не просто меломан…
Танцор с душою стихотворца…
Открылся призрачный обман…
Беда у молодого горца…

Ему не дарят комплименты
И чередой идут напасти…
Не разжигают инструменты
В толпе ликующие страсти.

Бросают карты не по масти…
В былом большие барыши…
Игрок у Бахуса во власти
Провёл последние гроши…

Усугубляя свои муки,
Проклятья слал подруге юной,
Ведь были милы Деве звуки
Его гитары семиструнной.

Залез в стеклянную бутылку,
Глуша вином на сердце боль.
В сознании большую дырку
Оставил вредный алкоголь.

Не по своей, родная, воле
К жизни утратил интерес.
Купаться в мутном алкоголе,
Его заставил тёмный лес.

Забыв о мудрости былин,
Певец наш головой поник,
Стал дегустатором всех вин,
Зачах от них и в дебрях сник.

О, Муза, ты его прости
За его творческий регресс…
Ему б ещё расти, расти,
Но там певца попутал бес…

Поэту алкоголь досрочно
Гордиевым тугим узлом
Связал остаток ума прочно
И стал он блеющим козлом.

Пошёл в соседнюю отару,
Осуществив мечту из грёз,
Нашёл там новую овчару
Среди заснеженных берёз.

Не выходя три дня с запоя,
Он развлекался с ней на пару,
Она для славного плейбоя
На кухне мыла стеклотару.   

И нет нужды теперь в вокале,
О Музе слышит в новостях,
Увидев истину в бокале,
Стоя на четырёх костях.

Опохмелившись утром пивом,
Даже не скушав бутерброд,
Кутят напропалую с Дивом,
Спиртное отправляя в рот.

Бес им по порции нальёт,
Она не хочет ничего
И дни, и ночи напролёт
Только ругает мать его.

Подсунув для поэта Тоньку
Бес наполняет им бокал
И на нет сходит потихоньку
Певца лирический вокал.

Вином загнал талант в могилу,
Имея музыкальный слух.
Голос певца утратил силу,
Упал его моральный дух.

Он позабыв о добром, вечном,
Понизил в обществе свой вес
И будучи в цеху кузнечном,
Гитару положил под пресс.

Мозг негативного героя
Был трезв всегда не больше суток,
Но легендарный ковчег Ноя
Спас помутившийся рассудок.

Моя прекрасная принцесса,
А я не пью вина совсем!
Хожу с опаской кромкой леса,
Где бес живёт на радость всем.

Я знаю твоё естество
Подобно пылкому пожару.
Отточим вместе мастерство,
Слог извлекая с пылу-жару!

/Николай Шпунтов 22.07.2025/