Трактир на Костяной горе

На Костяной Горе, у старых дубов,
Стоял трактир, где собирался сброд.
Там ведьмы варили зелье в котлах,
И мертвецы пили вино на костях.

    Эй, заходи, путник, не бойся огня!
    Здесь каждый второй — мертвец из Кремня.
    Трактирщик кричит: «Наливай, не робей!
    Сегодня гуляем до новых смертей!»


Туда зашёл разъярённый кузнец,
И молотом грянул по стулу наглец.
«Кто выпил мой эль?! Покажите мне труп!»
А в углу заскрипел скелетовый хруп.


    Эй, кузнец, ты не злись, лучше выпей за нас!
    Тут каждый клиент уморённый  сто раз.
    Ведь пьём мы за жизнь, за её странный путь,
    В бокале вина все печали забудь!


Но кузнец оказался не так прост, друзья:
Он вылил эль горячий на черепа!
Крик поднялся: «Ты что ж натворил?»
Трактирщик хохочет: «Ну, ты нас убил!»


Прошло на горе уж столетий немало,
Трактир всё шумит, хоть давно нету зала.
Ветры ночные приносят сюда,
Эхо веселья, где жизнь — не беда.


    Эй, заходи, путник, к нам в пустоту!
    За мраморным столом вся братия тут.
    Танцуй с костяками, по кругу в огне,
    И знай, что ты тоже вернёшься к Горе.


Так помни, бродяга, один мой совет:
На Костяной Горе ни дверей, лишь запрет.
Но если ты зайдёшь — уже не уйдёшь,
В объятиях смерти веселье найдёшь!