Рассвет холодный, город спит,
Туман клубится у ворот.
Встревоженный с утра мешок гудит,
Как молот жёсткий апперкот.
Тень прыгает по стене резко,
Капли пота — соль на губах.
Каждый удар — не пьеска,
Монолог — в твоих кулаках.
Огни слепят, рёв трибун,
Соперник - холодный взгляд.
Ты между раундами присел в углу,
Пережив этот небесный град.
«Руки выше! Дистанцию держать!»
«Бей в корпус — и уходи! Вперёд!»
Тело не слушается команды встать,
А противник снова кувалдой бьёт.
Если упал — встань.
Кто не падал — не поднимался.
Так закаляется сталь.
Ты — боксёр, который не сдался.
Ты и не думал лежать и сдаваться,
Встал, потирая разбитый нос.
«Сейчас нужно только собраться.
Под левую — правый кросс».
Многих смололи в пути жернова.
Ты встал после правого свинга.
Кружится пол и гудит голова,
Жизнь в стенах потного ринга.
Боксёр, который не сдался
© Copyright: Андрей Бичахчян, 2025
Свидетельство о публикации №125072204210
Свидетельство о публикации №125072204210
Рецензии