в человеке нет природы

в человеке нет природы,
ведь в природе нет уродства.
от пылинок до погоды
и нигде не видно сходства.

он ошибкою клеймит
жизни холст живого света,
он не слышит, как трещит
под его шагами лето.

он берёт, не зная меры,
как ребёнок — но без боли.
всё, что шепчет тихо сфера,
он заглушит зовом воли.

он смешон в своей броне,
в страхе быть ничем под кожей.
он мне чужд. он мне ровне
лишь с надежды каплей, может.

я не злюсь. не жду ответа.
я прошла сквозь сотни бедствий.
он живёт лишь до рассвета.
а рассвет — не будет лестью.

а она — стоит и дышит,
не кричит, не жжёт, не давит.
просто смотрит, как он пишет
на воде свои уставы.

он срубает — она снова
тянет зеленью из праха.
он зовёт её безмолвной,
но в ней — вечность, в нём лишь страх.

и она — как Мать из праха,
молча греет, как умела.
даже в пепле, даже в страхе
прячет семя, верит в тело.

он рубил её до тлена,
до бессилия, до грани.
а она — вставала снова,
накрывала его тканью.

не прощала — не судила.
Мать не судит — просто держит.
даже пламя, что он выжил,
она примет. без надежды.

в человеке нет природы,
в нём лишь пепел, пустота.
он идёт, ломая годы,
и уходит без следа.