1. 4

Прости…
И эхом по сломанным нотам,
Скупая фальшивые взлёты,
Мы спорим под вечным предлогом
О глупо утраченных днях.

Но жизнь не проснётся с восходом.
Пустует кабина пилота,
Наш рейс отложили, и сбродом
Бунтуем сквозь боли и страх.

И где-то в тени небосвода,
Ступая на лужи у входа
В дома, где пустые скандалы
Трещат под обломками фраз.

Мы будем стоять до прихода
Изломанной правды и Бога,
Мы знаем, что нас покарают
За горечь и жалость в глазах.

Мы бросимся на борт до взлёта,
Мы будем кричать до исхода,
Пока не исчезнет, что ныне
Лишь вызовет злобу и крах.

Пустует кабина пилота,
Наш рейс отложили, ведь кто-то,
Забрав нашу гибель, напомнит:
Любовь не живёт в небесах.


Рецензии