Победа

Это не триумф с фанфарами и пьянящим дымом славы. 
Не парадный марш по усыпанной цветами мостовой. 
Это — утро после долгой ночи. 
Тишина. Пустой стакан. Окурки. 
И ты больше не ждешь, что кто-то придет и все исправит. 

Ты проиграл себе сто раз — 
срывался, ломался, глотал пыль поражений. 
Ты тонул в дешевом вине и дешевых обещаниях, 
которые давал самому себе. 
И снова падал. 

Но однажды ты просыпаешься — 
и больше не ищешь виноватых. 
Ты просто встаешь. 
Мочишь голову ледяной водой. 
Бреешься, глядя в глаза тому, кто смотрит на тебя из зеркала. 
И больше не отводишь взгляд. 

Это не героизм. 
Это — усталость. 
Усталость от собственного страха. 
От вечного бега по кругу. 
От самого себя прежнего. 

Ты закуриваешь. Делаешь первый шаг. 
Потом второй. 
И вдруг понимаешь — 
ты уже идешь. 
Не к победе. 
Не к медали. 
Просто вперед. 

А это и есть та самая победа. 
Которая пахнет потом, кровью и утренним кофе. 
Которая не снимается с тебя, как мундир. 
Потому что это — ты. 
Настоящий. 
Наконец-то.

ZE